Blaue Stunde

Böse Menschen

blauestunde — Wed, 09 Apr 2008 22:37:11 +0000

Heute wollte ich tanzen gehen. Ich kaufte ein Bier am Kiosk und trat tatendurstig auf die Straße. Zwei lachende Mädchen kamen vorbei. Ich fragte, ob sie einen Tipp hätten, wo es gut wäre. Sie blieben nicht einmal stehen, sagten mit unerklärlicher plötzlicher Aggressivität „da hinten, ganz weit da hinten“.

Falschfahrer

blauestunde — Thu, 27 Mar 2008 00:26:14 +0000

Es gibt diesen Witz mit diesem Mann, dem auf der nächtlichen Autobahn so viele Autos entgegenkommen, dass er wütend auf die bescheuerten Falschfahrer schimpft, deren Anzahl anscheinend ständig steigt… Ich dagegen rate zur Zeit allen Menschen, die mir am Herz liegen, ernstlich zu einer Therapie.

Künstler im Café

blauestunde — Wed, 12 Mar 2008 23:04:12 +0000

Wieder so eine Begebenheit, die mich beklemmt. Ich war im Café. Zwei alte nette Herren mir gegenüber. Der eine Amerikaner, leicht ungepflegt, Mitte 60, wischt sich seinen graugelben Scheitel hin und wieder aus dem Gesicht. Der andere Prinz Eisenherz ohne Bart, Mitte 50. Beide sind das, was man lieb nennt. Unschuldig. Sie reden stundenlang und freuen sich dabei auf etwas, das merkt man. Und dann drücken sie am Ende dem Kellner großzügig Trinkgeld in die Hand, vielleicht ein Euro, und dazu eine Broschüre für eine Kunstausstellung. Allerdings nicht hier in Köln, in der Voreifel. Falls der Kellner Lust hätte… Die Broschüre kostete im Druck sicher über einen Euro. Die beiden Künstler strahlen den armen jungen Mann an. Wenn er Lust hätte… Sie verabschieden sich ungefähr vier Mal, rufen am Ende nochmal beseelt in die Küche. Mann war das ein Abend! Wie schön wir uns unterhalten haben Jürgen. Yes, yes, that’s true. Und dann freuen sie sich auf die vielen Besucher. Und haben alles genau geplant. Aber es werden nicht viele kommen. Dafür der Sparkassendirektor. Aber sie werden darunter nicht leiden, sie werden es schade finden und den Fehler darin suchen, dass viele übers Wochenende wegfahren. Ich glaube, dass dieses Liebe nicht aufgesetzt ist, aber ich spüre, dass darunter eine grabentiefe Traurigkeit liegt, deren sich die beiden vielleicht nicht einmal bewusst sind. Ich würde gerne auf die Ausstellung. Aber ich habe keinen Prospekt.

Wolfgang war zu Besuch

blauestunde — Mon, 10 Mar 2008 00:35:07 +0000

Es gibt diese Menschen, zu denen man den Kontakt hält. Heute hatte sich Wolfgang gemeldet und das oft wiederholte Angebot auf ein Abendessen angenommen. Ich servierte den Wein und entschuldigte, dass wir nur noch diesen schlechten hätten. Wolfgang ließ sich nichts anmerken. Er hatte ihn uns zum Geburtstag geschenkt. Nun kann ich nicht einschlafen.

Das Mädchen mit den krausen Haaren

blauestunde — Fri, 07 Mar 2008 02:21:20 +0000

Gestern saß ich im Zug und musste an meine Freundin denken. Nicht aus Liebe, sondern weil sich vor meinen Augen eine Szene abspielte, die sie mir aus ihrer Kindheit so ähnlich erzählt hat. Eine Mutter versuchte ihrer Tochter, die Locken auszubürsten. Gibt es etwas Grausameres?

Draußen schoss die Prärie von Baden-Baden vorbei.

Die Kleine schrie und die Mutter fragte: “Du willst doch schön sein, oder nicht?” Die Kleine überlegte einen Moment zu lang, was die Mutter ihr damit sagen wollte, schon hatte sie wieder diese Rundbürste im Haar. Stumme Tränen rannen über ihre dunklen Wangen. Ich ertrug das nicht und ging mir einen Kaffee holen.

Als ich zurückkam, wimmerte die Kleine: “Mama, Mama”. Aber da saß ja nur diese Frau neben ihr, die ihr die schwarzen Haare glatt machte. Ich fragte die Frau, ob es nicht langsam mal reicht. Was würde sie sagen? Ich erwartete eine reflektierte, wenn auch aggressive Antwort. Die Frau sagte: “Entschuldigung.” Und dann machte sie der Kleinen klar, dass sie aufhören soll zu jammern, weil das den jungen Mann bei der Arbeit stört.

Ich klärte das Misssverständnis auf, hatte das Gefühl, jetzt etwas zu freundlich zu der Frau zu sein und die Kleine zu verraten. Ich sagte, dass sie eine sehr hübsche Tochter hat, mit schönen Locken, und dass ich nicht verstünde, warum sie diese auskämmt. Sie sagte: “Das müssen Sie auch nicht.” Und malträtierte die Kleine nun um so härter. Die Kleine spürte instinktiv, dass ich ihre Mutter angegriffen hatte, verstand aber nicht warum. Sie hielt sich an ihr fest und ertrug stumm die Qualen. Das ging so bis Mannheim, dann brach die Bürste entzwei. In Frankfurt/Flughafen stiegen sie aus.

Als ich in Köln ankam, konnte ich nicht anders, ich zog das schreckliche Ding aus dem Mülleimer, aus dem es ohnehin halb herausragte. An einigen Haaren klebt Blut.

Ich packte die Bürste wie ein Mordwerkzeug, das es zu sichern gilt, in meine Tasche, ich weiß nicht genau warum. Nachts dann wurde ich von einem lauten Schrei geweckt. Die Bürste ist jetzt verschwunden. Meine Freundin hat den restlichen Reiseproviant gegessen. Ich trau mich nicht, sie anzusprechen.